Perdida

The wind stops my breath like a bandage
Sylvia Plath


hoy escinde, rescrebraja, divide. golpea el suelo con las botas mojadas.
cadáveres de paraguas enterrados en los tachos de basura.
cadáveres. fragmentos de textos en la computadora buscando explicarla. canciones.
sobre Callao: olor a comida, voces, lluvia y autos que pasan
pero nadie de su propia perdición ni de la desorientacion futura ni presente
dice
el viento le besa la boca helado y otras estaciones estan lejos.
no. otra vez no. desecha ilusiones. todo lugar es un tiempo.
va por las calles buscando una dirección o un cruce pero no la salva
del frío
(y su brújula quedo enterrada en una libreta vieja
que ni se atreve a abrir ni a buscar en el cajón)
lo que deseaba antes
son lágrimas heladas y el viento la calla
porque no es un aliado hoy
congela llanto para más adelante


no sabe ni cómo llegar
y nadie para rescatarla

¡FELIZ CUMPLEAÑOS MI AMOR!