clari-videncia

2011-03-29T17:08:00.001-07:00

Soñó que alguien se la llevaba lejos para mostrarle los dedos de sus pies. Cuando miró para abajo encontró tirados unos anteojos de su abuelo que estaban rotos y mojados. Intentó juntar las piezas, secarlos, pero nada se podía hacer. Los anteojos seguirían rotos y el agua mientras tanto le subía hasta las rodillas. Afuera cavaban un pozo, para enterrar árboles y algunas plantas. Ella soñó que una corriente de agua la arrastraba para atrás. En ese momento supo dos cosas: que estaría embarazada al poco tiempo y que quizá pudiera hallar al dueño de los anteojos en alguna otra vida o en una vida después de la vida. Estas dos certezas estaban íntimamente unidas, eran una. La luz (no el agua) la golpeó en los ojos y despertó con los pies helados. Vio el pasado y su vientre. No estaba embarazada.

2011-03-29T17:05:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=JI-o25K6B-E

2010-07-04T13:51:00.000-07:00

Él escribe, siendo niño, ficciones sobre la flor, la hechicera y la caja de música. Sus ficciones no dañan a nadie, tocan algún que otro corazón y sobre todo, el suyo mismo. Es una narración de crecimiento, pues al final, se rescata. Otras ficciones se desenvuelven a diario, frente a nosotros –en el mejor de los casos- y sobre todo a nuestras espaldas: lo legal, lo jurídico, los deberes y obligaciones, las luchas sociales, los prejuicios que no vemos y que nos atan. Existe una concepción del tiempo por la cual todos nos sometemos a una medición constante, a una idea de meta que en el lenguaje astrológico sería Saturno, pues ¿cómo se mide el tiempo sino en pos de ir hacia hacia algo que siempre resulta estar adelante?. El reverso no sería tiempo y Saturno, co regente de Acuario es, ante todo, futuro. Bajo su precepto se debe hacer todo en tiempo y forma, escuchen mejor: en tiempo y forma (otra ficción legal).

Ojalá salga la Ley de Matrimonio, sería una verdadera fiesta. Ayer me preguntaron ¿Pero por qué, te querés casar? De quien vino fue una puñalada. Cómo podemos, nosotros mismos, lease bien nosotros mismos, a esta altura estar tan en Babia. Babia: dicese del lugar en donde uno no entiende nada. Si, ahora soy yo la que está acida ¿Y? Hace mucho que no escribo de esta manera, pero debe ser el encierro.
Mejor sigo leyendo: “Sé que quisieras venir pero yo no te puedo llevar porque pesas mucho ya por tantas hojas, y me dificultarías el escape. Voy a hacer una cosa para que no te entristezcas. Adiós y hasta siempre, querido Diario.
En la habitación solo quedaron un libro y una flor. Y una flor y un dulce sonido”.

2010-07-01T07:54:00.000-07:00

Serie 3

sueño Neptuno Luna en Piscis Casa 8 insconsciente profundidad novedad respuesta Guardianes vida muerte vida muerte sueño pulsiones despertar o morir al sueño despertar serpientes cruzadas simbolo intriga consciencia inconsciencia dolor coxis reencarnación tatuaje mistica poder amor amor hoy

2010-06-26T18:32:00.000-07:00

Serie II

Llamado inesperado abandono tatuaje amistad Escorpio sensación ilusión diálogo frontera coxis dolor amistad mano fuerte lluvia barro Lacan padre abandono ley afiche amiga esponja apretar sed risa contagiosa aguja siempre masculino serpiente femenina identificación mañana después ahora tiempo luz vida pulsión fé ascenso hoy

2010-06-16T17:01:00.001-07:00

Serie I

cansancio sueño deseo amistad fútbol música un diálogo palabras mi poesía la teoría soledad epifanía universo recuerdos astrología recuerdos Triguerinho Foucoault revolución micropolíticas lesbianas Virginia Wolf una calle muchas calles necesidad supervivencia amor escucha llorar separacion sarcasmo ironía juego vaivén hoy

2010-06-14T17:18:00.000-07:00

II

... Si es que el verbo “ganar” puede aplicarse a la conquista, tanto de los países como de las mujeres y si es que por alguna de esas cuestiones del destino, yo me siento, de alguna manera, una vencedora. Vencedora, sí, porque lo que cuesta, luego se valora mucho más que lo sencillo. Entonces, ella era la figurita difícil y no me faltó confianza para decirme a mi misma: la primera carta, la primera mano, tiene que ser buena porque, ¿en cuantas ocasiones se cuenta con una suerte de principiante? Pero en realidad estoy trampeando los hechos y pido disculpas si se me escapan los detalles que hacen al encuadre de mis experiencias: mi suerte de principiante había sido burlada, pues la primera mujer que quise, cuyo nombre empieza con C, y cuyos apodos son infinitos, se me escurrió de las manos como el agua que baja por una catarata. La real primera, entonces, se me había ido sin ni siquiera poder expresarle un sentimiento profundo. Esta, que técnicamente fue la segunda, no se me iba a ir de la misma forma, pues si algo había aprendido de la experiencia frustrada es que quien juega rápido tiene la mitad a favor, solo por una cuestión de fé. Terminó siendo, ella (a quien llamaremos desde ahora F.) el primer beso, la primera novia, y la madre de mi único gato (al cual pienso de tanto en tanto y a lo lejos).

- Yo hago la primera.
- Bueno, dale, te la dejo a vos, jugate todo.
- Ahora me la juego, y digo basta para todos ¿eh? A ver si se bancan esta que viene acá.
- (1 de bastos)

No es que no tuviera miedo a lo que iba a venir. De hecho el miedo fue más fuerte que yo misma, el miedo me somatizaba , el miedo hablaba por mi, el miedo me obligaba a hacer algo, a decir algo, a intentar algo, a jugar fuete, a tomar el riesgo. Todo o nada.

Era invierno. Íbamos a jugar esa noche un truco de cuatro. Pero eramos cinco, había una que sobraba. Justamente esa era mi oculta rival. Esa, era mi competidora, la amante de F. Su presencia me era molesta, era un obstáculo, que no superé sin trampa.

- (Yo te miro y sé que vos me mirás. Aun así me hago la distraida, la tonta, y me sale bien. Soy perfecta en buscarte la mirada cuando no me mirás y en quitarla cuando te das vuelta. Me encantan las mujeres de ojos negros que usan botas. Yo soy rubia y no uso botas. Me gusta lo diferente. Pero no lo tan diferente. Porque las dos somos mujeres. Entonces en algo nos parecemos. También en que a las dos nos gusta jugar.)
- Juguemos.
- (Veo como tu mano se extiende por debajo de la mesa para hacerme trampa y no me interesa. Tomo el desafío).
- Truco.

A mi rival la mandé a comprar caramelos al kiosko, fue una apuesta fuerte. Pero aun faltaba la peor parte. F. y yo nos quedamos solas. Antes de que nuestras otras tres compañeras llegaran, antes de que mi rival notara el engaño. Tuve que arriesgar. Ahí empezó la verdadera partida. Otros juegos me habían sido familiares aun desde la infancia. Este, el más intenso, el más deseado, el postergado por años y años, empezaba ahora.

2010-05-24T15:14:00.001-07:00

Otros juegos

Ya no era la pelota el objeto de deseo, ni la mujer histérica, ni el ovillo de lana enredado en las patas, ni todo eso junto. Dejando atrás el arco y la flecha, los juegos de poder cobran formas más sutiles. El impulso es el mismo: ganar o perder. Dando rienda suelta a su fiel instinto de timbera, ahora se jugaba la vida a 30 puntos dibujados con birome azul sobre papeles amarillos –y siempre que podía se olvidaba de anotar un “No quiero” al rival, como si nada, inocentemente.- Sobre esta mesa sobre la que ahora escribo, ya no se jugaban las miradas superyoicas, ni las amistades ambivalentes, ni las disputas entre chicas por otras chicas. Esto era otra cosa: el poder del secreto que circula en las miradas y en el no saber sobre las tres cartas ajenas y aprisionadas en la mano, traslucidas solo en muecas obcenas, porque se sabe: sexo y poder van de la mano, van cruzados, van enfrentados, arriba y abajo. Arriba una de la otra va la carta, cuando se despliega la jugada y asoma no rápido sino lento, muy lento, como las torturas, como las conquistas.
- (Beso)
- (Guiño)
- (Arqueada de cejas)
- (Silencio)
- (Franeleada por debajo de la mesa)
Una se levanta y va a poner música. Rompe el código de miradas que corta el clima con tijera.
- Dale, apurate, vas vos.
- ¿Qué voy yo? ¿A donde?
- Acá arribita mío, vení.
- Ah bueno.
- Dale, chiquita dale.
(Y pone, una bajita, bastarda, que va como una ola al otro extremo de la mesa)
- Ahora vos.
(Y brilla sobre la mesa un Siete de Oro, resplandece sobre las otras cartas, puede más, se nota)
- Ah mirá esta cara de mosquita muerta la que se tenía guardada.
- Me das miedo compañera, sos como un agente de la CIA camuflada en jugadora de truco torta y además estás buena.
- Es que yo, a las cartas, las vuelvo locas.

Pero esto me hace acordar a otra cosa.
Hubo una vez cuando mi casa se llenaba de chicas, todas las semanas venían distintas a jugar. De distintos barrios, de distintas nacionalidades, de distinta orientación sexual. Una vez vino una colombiana que no paraba de fumar porro, otra vez vino una yankee y no se le entendía nada, cebaba mate para no hablar. Otra vez vino una que parecía un camionero pero se decía hetero y era gallega. De todas, todas las que desfilaron por mi casa, hubo una que para mi es inolvidable por muchas razones. La primera, que ella era chef –mi profesión frustrada-; la segunda, que era una histérica; la tercera, que iba a ser mi primera mujer.

- Sos una desubicada, ¿cómo vas a decir “y además estás buena”? , dale que me desconcentrás. Que estoy muy concentrada y vos empezás a hablar pavadas.
- (Pone la otra)
- Vos cantalo, dale.
- Envido.
- Envido.
- A la mierda.
- 31.
- Son buenas.
- Puta madre.
- ¿Ese gestito me hacés corazón?
- Si, este y todos los demás que vos quieras.
- La primera va de ustedes.
- (Pone una)
- (Pone la otra)
- Tru co – canta la tercera, con cara de misteriosa, de diabólica, de perversa, de MALA.

Pero otro día les cuento cómo fue que me la gané.

(continuará…)

2010-04-10T15:44:00.000-07:00

"He visto unos ojos irónicos e inteligentes. Me gustan, ahora ¡cuidado! Es posible que yo misma haya fabricado esa mirada y que los ojos a quienes la atribuyera no la tengan. Desconfío de mi imaginación. De cualquier modo, es peligroso mirar dentro de esos ojos. Siempre he adorado los lindos ojos" V.O. Autobiografía

2010-04-07T15:45:00.000-07:00

Divanéos

Experiencia de estar relatada
y de ser transferible a cualquier
usuario metódico del lenguaje
que designe un código
que descifre un nombre propio
un olvido
o un disfráz nuevo
al síntoma de siempre
(si de cuerpos se preguntara
el mío respondería)

Extraña tela de juicio
irrumpe de pronto
sabidas cuentas de que
es imágen que no tiene
ni alcance ni encuadre
y entonces
expande expande hacia la consciencia
hasta que algo

objeto punzante que abre de piernas
que rompe la tela y parte en dos:
la palabra

2010-04-05T17:52:00.000-07:00

Temporálica

ni de llanto nocturno tiene el rostro mi tiempo
ni de de bailes eróticos
para no dormir
ni de despedida
simbólica de ella no está acá
que sería como la ausencia
repartida en piezas de minutos
y su propio defasaje, tan propio como inmenso
desajustado
ido

o de irse de la casa materna pateando una puerta
con sus vigas
con sus mil embrollos
estructuras piezas clavijas
habitaciones
sobre todo habitaciones
de historias reveladas y escondidas y aun por saber

o la nave que no navegamos
el eje de timón la vela fantástica la acumulación de agua en
un motor subterráneo
o a dónde iremos si hace frío
y tengo pesadillas en la cubierta
en el movimiento del mar que no se ata a nada
que no me ata

o mi mano buscándote mientras rueda el tiempo
y no me doy cuenta si es sueño
pero es acá

2010-02-26T12:48:00.000-08:00

Neptuniana (S)
(Júpiter siempre fue excesivo y Neptuno puede hundir el Titanicda como resultadoesto:)
nos lluevenos diluvianos moja las manos, las hojas, las baldosas, las mariposasnos llueve el inconsciente, el sueño, la madrugada, la Lunanos llueven los miedos, las fobias, el terror, los recuerdosnos llueven los imposibles, la represión, la liberaciónnos llueven las familias, los antepasados, las vidas pasadasnos llueven los encierros, nos gotean las aperturasnos inunda la Casa 12 nos graniza la 8 nos chispea la 4nos caen del cielo
los besos los excesos los orgasmos los intentoslos acercamientos los rodeos la lujuriael fuego los silencios las sonrisaslos anhelos el deseo el ardor la humedadla vez que me viste y no me diste la manola vez que me pediste un beso y te lo diel no se qué de la compañíalas noches con amigaslo regresivolo presentela vida de siempre(Nuestras noches no duermen: respiran abajo del agua)

2010-02-26T12:44:00.000-08:00

VIII

Pero no, Neptuniana, hoy hay sol. Hay sol. Hay sol.

2010-02-26T12:35:00.000-08:00

VII

Hoy llueve tanto que quisiera quererte toda la noche.

2010-02-26T12:10:00.001-08:00

VI

Del sueño, ni de tantas madrugadas despiertas, llenas de alegría y de no tanta alegría. Pero más de alegría, de inconciencia y sobre todo de mar. Sí, de amarse.

2010-02-26T11:48:00.000-08:00

V

Estuviste marcada por la histeria como yo estuve marcada por el mismo síntoma. Un encuentro histérico, una paciente histérica, una amiga histérica, una pareja histérica. Ellas bailan a tu alrededor y yo me animo a soltarte la mano para que descubras que en realidad no se puede descubrir el secreto de lo femenino.
Y gracias a Anna O. y a su amor conversivo Freud inventó el psicoanálisis. Pero a la madre nadie la rescató.

2010-02-26T11:13:00.000-08:00

IV

Ahí parada mientras yo revoloteaba por toda la fiesta con la cerveza en la mano. Mientras hacía un tren con cada chica soltera –digo fiestera… digo soltera- que encontraba. Mientras bailaba como una loca. Mientras no me importaba que mi amiga me persiguiera preguntándome si me gustaba tal o cual. Mientras.
Vos te preguntabas si esos celos incipientes eran reales o inventados y si era suficiente invitarme un New Age. Te preguntabas si te atraían las mujeres… las mujeres pendejas… las mujeres pendejas que viven cerca de la casa… las mujeres pendejas que viven cerca de la casa y son astrólogas… las mujeres pendejas que viven cerca de la casa y son astrólogas y además te gustan más que todas las otras pendejas que bailan a tu alrededor.

2010-02-26T10:48:00.000-08:00

III

Esa noche, cuando todavía no nos habíamos ni siquiera dado la mano, vos tenías puestas esas dichosas bermudas rosas (a cuadros) y yo ni me acuerdo lo que tenía puesto porque era toda confusión, mareo e insomnio. Confusión de de no saber si mirar hacia delante, hacia atrás o para los costados.
Estabas en la parrilla, con Laura hablábamos de libros, de cartas natales y de con quién compartiríamos una casa tan linda como la tuya. Vos te pusiste colorada y te fuiste a cortar la lechuga adentro. Yo me comí la lechuga y la milanesa de soja.
Cuando nos sentamos en las reposeras del patio miré para el costado. Vos y tu bermuda seguían ahí.

2010-02-26T09:41:00.000-08:00

…¡Pero tan caro tenemos que pagar que nos enca… que nos encantamos! Vos, pendeja, solucioname las cosas porque yo así, no sigo, escuchaste. Ahora, en lugar de atajar pelotas tengo que atajar miradas de mujeres, patadas voladoras y risitas, todo por culpa tuya y de tu histeria futbolística, y todo porque… VOS. (¡Y quién me manda a mi!)Y yo, que pensé que nunca más me iba a meter en estos líos, pero ya voy aprendiendo cómo son las mujeres… ya voy aprendiendo…

Cuando colgué el teléfono, un poco me diste risa (era la primera vez que te escuchaba por teléfono) y pensé: que voz más histérica para acusarme de histeria pone esta chica que juega al futbol con pantalones rosas (a cuadros).

2010-02-26T06:10:00.000-08:00

I

Y no solo que me dormí sino que previo a dormirme apagué el celular a propósito para que no pudieras encontrarme en ningún lugar del planeta. (Aunque me habías traído hasta mi casa, amanecido hacía rato, ya entonces sabías dónde vivía, y podías, naturalmente, encontrarme si querías.) Entonces nos dimos cuenta de que estábamos cerca una de la otra, aun así, yo hice una defensa fóbica espectacular: primero, te dije “llevame a mi casa” –en un instante inoportuno, tan inoportuno que lo reviviste meses enteros- y después, apagué el celular. Lo apagué para no escuchar nunca, nunca más, tu dulce voz que me decía…

2010-02-23T08:10:00.000-08:00

Escorpiana

(Con los ojos no te leo)

La mirada escorpiana no ve ni cuenta que un día la vieron.
Está cegada.
Pero algún día verá que el dios que duerme detrás de mis ojos
es el mismo que reza
en los suyos. Es Vulcano.
Entonces le contaré mi secreto:
Que un día cualquiera entró en Capricornio.
Que hizo estallar la Luna.
Y yo la soñé
estallada en mil pedazos.

Limpia la Luna se acabó el dolor.
No hay más dolor en esta canción de noche ni en la mirada escorpiana.
El triunfo es de los dueños del fuego de Athanor.
Entonces brindemos.

2010-02-01T13:01:00.000-08:00

sos tan humana que te escribo
con palabras de este mundo
y sos tan cósmica que te leo
en aspectos, orbes y constelaciones
en casas y ascendentes
en progresiones primarias y secundarias
en revoluciones solares y lunares
en nodos y estrellas fijas
en transitos
y en movimiento
tensa
y relajada
atemporal

por dibujarte toda
extiendo sobre esta mesa
mis crayones rojos y azules
para marcarte entera en el espacio de este círculo
y definir tus límites
como si fueras un cuerpo
y dibujarte el alma
como si fueras un cuerpo
que habita en el mundo y duerme
al lado mío cuando llueve y cuando no llueve
también

como si fueras la misma
que un día me abrió su casa y me trajo su alma
doblada en un papel
aquella noche en la que vi tu Stellium
tu Casa 7 y tu Venus
y que no estabamos tan lejos
(tan solo doce cuadras, doce años y un medio cielo)

2010-01-20T13:38:00.000-08:00

Proyectiva II (El embrujo griego)

Yo no había elegido esa mesa para que viniéramos las dos a cenar, era otra la que nos estaba guardada, en fin…, o mejor dicho, ya en el principio, ellos nos embaucaron diciendo que habían olvidado nuestra reserva, porque son unos irrespetuosos, estos griegos, siempre se creyeron la cuna de la civilización occidental. Cuando después de una serie de rodeos nos pudimos instalar, el lugar estaba a oscuras, nosotras éramos simbióticamente felices y teníamos dinero. Yo intenté prender la vela de la mesa (esa que iba pasando de mano en mano para augurar la suerte perra y siniestra de los comensales) con el soplo de mi risa (que ya sonaba a alcohol) pero no pude. Fue el camarero, el más caballero de todos los camareros que vi en mi vida, el que la encendió –qué repulsión me provocaba repulsión su mirada posándose en la vela y luego en mí y luego en la vela y luego en mí, pero puaj, que asco-. La comida, eso si, fue una maravilla, lo único bueno de la noche, si vamos a ponernos exigentes, además del vino. Me costó un poco, te voy a confesar, en un principio lidiar con esta compañía un tanto insoportable de los dos jóvenes que estaban hacia la derecha del lado de la ventana. Lo primero que me molestó fue esa actitud irreverente de hablarnos sin que nosotras siquiera osaramos en dirigirles la palabra ¿A qué semejante confianza? Habrase visto, estos griegos no se qué se piensan que son. Tuve que mirarlos primero a los ojos para mostrarles que con nosotras no se podían meter, porque nosotras, dos mujeres de Buenos Aires y occidentales y curadas de espanto sobre todo tipo de intenciones machistas subrepticias… en fin, tuve que seducirlos, mirá lo que te digo, para mantenerlos controlados, para demostrarles que nosotras sabemos bien lo que queremos. Una mirada un poco suave y malintencionada a los hombres los domina, los aquieta, los controla. En fin, este muchacho, el más simpático de los dos, estaba esperando a otra chica así que no me quedó más remedio que escuchar su romanticismo de griego excéntrico. Por suerte para nosotras, pronto empezó a sonar la música y no tuvimos que escuchar más ridiculeces. La música ¡otro disparate! ¿vos te lo esperabas? ¿te esperabas semejante alboroto? ¡ni que estuviéramos en las Cícladas! ¡ni que habitáramos el Panteón de Baco! ¡ni que nos hubiéramos subido a un crucero por el Mar Jónico! Pero no… vos no… vos, metida en tu imaginario canceriano y lunar, proyectabas la unión de esos ligados tradicionalmente por la sangre, la cultura, un sitema de creencias, un pa-triar-ca-do (¿escuchaste?) y la danza. Nada parecía desarmado ¿no? Claro, la señorita, con toda esa sarta de tradición canceriana, feliz, yo y mi Urano anarquista, explorábamos los recovecos de la pasión en una tesis mental titulada “la mujer como esclava y víctima del machismo en la Grecia Antigua”. Pero después de un momento de serias reflexiones, qué felicidad provocaría en nosotras ver el eje de lo vincular familiar armarse y desarmarse en un baile de música embriagadora. Padre-hijo; marido-mujer; hermano-hermano; novio-novia; primo-prima; cuñado-concuñado y todas las combinaciones posibles. Romper la unión perfecta del DOS hasta acabar en un circulo de montaña rusa embriagadas y girando de la mano del jefe de la tribu, nosotras mi amor, nosotras, ¡que somos matriarcales! ¿Hubo dos novias griegas bailando entrelazadas y extasiadas esa noche? En Grecia si las hubo, te voy a contar, habitaban en una isla particular y nos dieron un nombre, entonces, claro, eramos nosotras quien queríamos ser. Teníamos nuestro origen y de algún modo, pertenecíamos… (De la taberna Marplatense a Lesbos hay solo dos pasos, uno en el tiempo y otro en el lugar).
Pero no no no, me corrijo, hablo pavadas, nosotras NO pertenecíamos. Yo, en realidad siento un enorme desprecio por la danza griega y por los griegos y por toda su cultura. No me gustan, me parecen siniestros, me parecen invasivos, repulsivos, perversos, sucios, inmorales, irracionales, me dan ganas de vomitar. Me parece que cuando bailan sus caras se transforman en caras de monstruos salvajes, que cuando quieren seducir de repente invocan a algún diablo, a algún demonio pagano y antiguo, y entonces todas las mujeres caen como si fueran víctimas, como si fueran fieles.
Yo te rescaté mi amor, de ellos, de los griegos. Yo te pedí que nuestro dinero se lo ofrecieras a la odalisca y no al bailarín, solo para que nos mantuviéramos unidas esa noche. Solo para que recordáramos de dónde venimos y qué tradición nos une a nosotras (con la madre, la abuela, la matriarca, la diosa). Pero no me hiciste caso. Yo te quise rescatar y no me escuchaste, mas, ansiosa y risueña, volcaste tu billetera en las fajas del seductor. Caíste presa de su embrujo, de ese de los varones de la tribu. Yo soy la única de las dos que me mantuve pura en el amor de las mujeres, como las antiguas cazadoras, a mi sí que no me pueden engañar y mis flechas (las que salen de mis ojos) me salvan de las sombras. Yo soy toda claridad, toda claridad, te prevengo. Y si osan hablarme, envolverme, llamar mi atención, entonces los seduzco primero, los inmovilizo, les muestro que me importan tan poco como este vaso de vino. Yo los manipulo mi amor, yo soy una Bacante, una Medea, una Artemisa, una Venus, si querés. Ellos no me engañan, a vos puede ser, pero a mi no. No me envuelven con sus ojos hermosos, no me conquistan con su baile apasionado y orgiástico, absolutamente embriagante, de movimientos tremendamente seductores, con sus platos que se rompen en mil pedazos ante mis ojos embelesados, no me impresionan con sus saltos, no me deslumbran con su osadía, no me... No no no. Yo no. Tengo claro que no los deseo. Estoy segura. Vos sí. Yo no. No los deseo, yo no los deseo. Yo no.

2009-10-28T08:46:00.000-07:00

Predicción

- Nuestra relación va a durar un año y medio.
- ¿Ah si?
- Si. Dentro de un año y medio a mi me va a agarrar un ataque de histeria de conversión que me va a dejar ciega por dos meses, abandonaré terapia otra vez enojada con Freud, me anotaré un curso de alpinismo y en otro de parapente, retomaré francés, me iniciaré en Reiki, sacaré un pasaje a la India, odiaré aun más la sociedad capitalista, planearé vivir en la montaña, construiré un templo para vivir con un gato que se llame Urano, querré llegar a samadhi pero me volveré impaciente y escribiré, escribiré y escribiré, te extrañaré pero ya no querrás saber nada de mi, ¿qué pensas?
- Bien, bueno, dejame sacar el calculo. Ehhh… nos quedan exactamente 540 días, 12.960 horas y 777.600 minutos ¿No te parecen unos hermosos números mi amor?
- Verdaderamente si.
- Bueno, ya pasó casi un minuto, ¿me acompañas a la plaza?
- Vamos.

2009-10-14T10:31:00.000-07:00

Fragmentos de una traducción amorosa

El universo como conjunto de signos traducidos a las mil fragancias primaverales que nos despiertan: en Sarandí, un Jazmín del País; un poco más allá, un Tilo; en Andorra, unas Azaleas; en Tokio, un Jacarandá perdido que se mezcla con el color violeta (no son las luces de neón, es el color violeta que me llega cuando cierro los ojos y vuelvo a encontrarlo como la primera vez que me dormí la siesta en el campo no sabiendo que era el antónimo de algo llamado ciudad).
Universo traducido a sus mil formas. Benjamin cabalista intentando reconstruir una lengua primera con fragmentos de lenguajes destruidos por la guerra. La lengua bíblica resquebrajándose cada vez más, dejándonos huecos que multiplican los dioses y los santos. Babel construyendo el ego para decirnos que no somos el Todo porque perdimos la palabra, es decir, multiplicamos la palabra y ahora somos dueños de lo incomunicable que viene a ser el silencio que viene a ser una sensación como de nada. Y tenemos el goce sin poder decirlo y tenemos el dolor sin poder decirlo y tenemos la angustia que dicen los psicoanalistas que no se puede decir.
Y de repente en medio de lo incomunicable que es ir caminando por una calle cualquiera, se me ocurre pensar qué hora sería, porque llego tarde a donde tengo que llegar. Y una chica como de dieciséis años detrás mío verbaliza mi pregunta y le dice a su compañera ¿Qué hora es? Y la compañera le responde Son las siete, tonta y ambas se ponen a correr porque se dan cuenta de que también están llegado tarde a donde quieren llegar.
O de repente un hombre en la puerta de un kiosco me pregunta ¿A qué numero le juego a la Quiniela, nena? y yo le digo Al 62, juéguele al 62. Y él me responde ¿La inundación?. Y yo le digo Si, claro, la inundación…cómo no le va a jugar a la inundación si estamos todos inundados, desbordados, si el agua, ¿pero a usted no lo está tapando el agua? Al 62, si al 62. Y entonces me siento una mujer rana en el medio de una ciudad llena de agua en el medio de una cama llena de agua y todo lo que hablé en ese sillón sentada, con una gramática perfecta y en seco, lo tiraría a la basura. Porque no me gustan las gramáticas perfectas, ni los diccionarios ni las clasificaciones ni todo aquello que en una lengua se dice así y en otra lengua se dice asá. Porque yo quiero poesía y aquel día le dije: poesía, cuanto me gustás, y ella se desparramó en la cama toda llena de agua y yo le vi que detrás de la espalda tenía como branquias de mujer anfibia. Entonces le dije Sos mi hermana, sos mi hermana mujer anfibia. Y quise hablarle por abajo del agua, por debajo de la sábana, pero solo encontré corrientes de cuerpos que iban y venían electrizados y corrientes de besos y gritos y palabras que se entrecortaban al decirse. Entonces pensé tengo que encontrar otra forma de cantarla a la anfibia para no perderla del lenguaje y le traduje el mundo con sus metáforas y no le puse ni un punto ni una coma para que si una vez nos separamos ella piense que la quería y sepa que la quería y que la quiero inundada de lenguaje sincero,

Y ese torrente atróz y de golpe y el mar azul marino que nuca vimos tomadas de las manos a veces como fuego en la imaginación y los ocasos brillantes y las enredaderas del patio de la casa de Wilde que se vinieron abajo como higueras en la Alameda sí y las callecitas rarísimas de San Telmo y las casas rosadas y amarillas y azules de La Boca, y los rosales y jazmines y geranios y tunas de Palermo, y Mar del Plata de jovencita cuando yo era una flor de médano y cuando me até una flor en el pelo como las chicas andaluzas para bailar un tango o me pondré una colorada para la Solea sí y cómo me besó aquella noche en aquella fiesta de final del verano y pensé lo mismo me da ella que otra cualquiera con todas las chicas lindas que había pero ella y entonces le pedí con los ojos que me pidiera otra vez era ella y entonces me pidió si quería ir sí para decirse sí mi flor serrana y primero la abracé sí y encima mío la agaché para que sintiera mis pechos toda fragancia sí y su corazón como enloquecido y si yo dije vayamos sí quiero Sí.

[Joyce traducido por Borges traducido por Clarividencia –con mucha osadía de su parte-]

2009-08-21T11:58:00.000-07:00

escrito de a dos

arma la palabra y
amar es cantarla
poemar la lengua es crearla
y al sacarla la lengua inventara una canción
creada para amarla

premenstruala la fastidiosa feminista pide: ¡quiera abraza mima besa al oido! la otra la escucha y la calma.
la sandra la ama a la clara la parrala. la alaba la abraza la amasa. la hamaca entre las brazas. la agarra y la dice ¡pepa! pepa! ¡mi pepa batata! y la clara la calienta la pava.
la saca del fuego prepara la mata. se mete en la cama. la clara la ama a la sandra. la tapa con la frazada. la cuida la baña la apaña la acompaña. la adora, la extraña la insiste y la regaña. la cuenta cuentos la canta mantras. la sandra la aguanta la banca la atiende la garcha. la pasea la cocina y la lava la bombacha. la clara la histeria, la corre y la escapa. la sandra la deja y la agarra. la clara y la sandra juegan y bailan. a la lambada.

2009-08-06T14:01:00.000-07:00

Feliz Eclipse Penumbral de Luna Acuariana

para interceder desde Tierra a la Luna: sombra que se aleja en dos horizontes superpuestos -y son el mismo horizonte-

(dedicado a la mujer que seré dentro de mil años)

OM SHANTI

2009-07-22T17:44:00.000-07:00

Perdida

The wind stops my breath like a bandage
Sylvia Plath

hoy escinde, rescrebraja, divide. golpea el suelo con las botas mojadas.
cadáveres de paraguas enterrados en los tachos de basura.
cadáveres. fragmentos de textos en la computadora buscando explicarla. canciones.
sobre Callao: olor a comida, voces, lluvia y autos que pasan
pero nadie de su propia perdición ni de la desorientacion futura ni presente
dice
el viento le besa la boca helado y otras estaciones estan lejos.
no. otra vez no. desecha ilusiones. todo lugar es un tiempo.
va por las calles buscando una dirección o un cruce pero no la salva
del frío
(y su brújula quedo enterrada en una libreta vieja
que ni se atreve a abrir ni a buscar en el cajón)
lo que deseaba antes
son lágrimas heladas y el viento la calla
porque no es un aliado hoy
congela llanto para más adelante

no sabe ni cómo llegar
y nadie para rescatarla

2009-07-04T17:06:00.000-07:00

¡FELIZ CUMPLEAÑOS MI AMOR!

2009-06-16T13:56:00.000-07:00

Futbolera (S)

A una le hizo la zancadilla, a otra la enganchó por atrás y a la tercera la dio por tierra con su sentido del humor. Solo dos pares de piernas ligeras supieron esquivarla, ágiles y rápidas como las de Aquiles. Pero el punto débil –se sabía- estaba en mirar los ojos de las chicas en lugar de la pelota. El choque de miradas y sin poder pisar el freno era fatal, pero ¿quién te enseñó a hacer eso a vos, tu mamá? No, a jugar al fútbol aprendí yo solita como a jugar al doctor con las nenas de la escuela.
Tanto la excitaba aventura que el frío del suelo se le clavó en la rodilla, y disgustada, mientras miraba a la que se colgaba del arco haciendo hamaquita, se fue con la cabeza baja y haciendo puchero. Me dijo aquella noche: esta vez no ganamos, la próxima será, mi amor. Me duele. Yo, esa vez le respondí: Que la energía que te choca de afuera son asuntos de mujeres en boca cerrada no entran moscas mas vale te canto el mantra o la leona se vuelve un cachorro siamés. Sana sana. Pero no me entendiste. El juego siguió jugando entre miradas cómplices, solicitudes de antidoping y noches desveladas.
- ¡Roja!
- ¿Roja qué? ¿Comunista? (una)
- ¿Roja qué? ¿Mi cara? (otra)
- No, tarjeta roja.
- Pero si yo no quise…
- Nada
- Pero si yo no quise…
- Nada.
- Bueno, solo me gusta una chica. ¿Qué tiene eso de…?
- Heterosexual.
¡Heterosexualidad normativa, está fuera de reglamento! apunta una desde la tribuna.
La habían llevado un día como para esta altura del año pasado y le habían mostrado el cuadrilátero donde las chicas se ajustan las medivachas para pelear por una pelota histérica que va de aquí para allá. Cuando entró en el arco y después salió, la jugada se armó con una perfección inusitada y de veras que era inevitable el choque. Ir o no ir detrás, hacia el remate, era una cuestión de principios, de orgullos, de ansiedades (sobre todo de ansiedades: hiperventilación por el deseo que me golpea desde la puerta que divide el inconsciente de …)
- ¡Shhh! Callala a la psique ¿querés?. ¡Que estamos en una cancha de futbol!
- ¿Y?
- Que pasen las chicas, necesitamos una marcadora, a ver vos… ¿De qué la jugás?
- De si pero no.
- ¿Y vos?
- De árbitra.
- ¿Y vos?
- De políticamente correcta, bombona.
- ¿Y vos?
- ¡De ventana!
(risas)
- ¿Y vos?
(se demoró un poco la respuesta)
- Yo solo quise ser apasionada y seguir la corriente que me impulsa a ganar y aprender de todas ustedes cómo se conquista una pelota revirada plantando la bandera en el arco contrario.
- Ah.
(Y se callaron todas porque se les había terminado el tiempo y hacía frío)

Un día se dio cuenta de que el juego siempre iba a ser juego y de que su Casa V en Sagitario siempre iba a ser expansiva y burlona como el planeta Júpiter. Se dio cuenta de que los equipos dan forma, de que al ser parte se escurre como el agua y de que Leo siempre va detrás de su meta. Se dio cuenta de que el viento empuja también la pelota en ese movimiento invisible tanto como la energía empuja al cuerpo a definir la jugada. Se dio cuenta, pero esto ya lo sabía, de que muchas veces el viento conspira a su favor solo porque sí.

Se dio cuenta, cuando alguien le habló en el oído y le señaló la estrategia, de que si no cruzaba la línea, perdía.
Aquella noche, entre el humo, la música y el espumante, no pudo esperar a que el destino decidiera si se iba a volver sola a su casa o no (y solo porque era ansiosa).

No hubo opción durante ese segundo –la habría antes o después-.
No hubo opción y el impulso no fue lastimar, sino querer.
Y fue gol.

2009-05-27T14:56:00.000-07:00

tu asombro de mar fuego
mar fiero a la conquista de las niñas distraidas
que se suben a los médanos
de sal

2009-05-13T15:55:00.000-07:00

Proyectiva

(mi querida felina… creo que se me acaba de ir el fastidio en este mismo momento)

yo lo sueño y
mentiría si dijera que no
yo lo sueño a Neptuno
-pero no digas nada-
envuelto en frazadas rosas o leopardinas
con los ojos grises
agazapado o como una efigie arriba del ropero
gritando encaprichado o persiguiendo un ratón de alcantarilla
mimado, retado, misterioso, obcecado, obsesivo por los fantasmas de la noche
atolondrado ante un plato de comida

juguetón en la mañana
soñoliento por la tarde
vigilante por la noche
intuitivo y un poco áspero
trasmutador de las energías
curativo

yo la sueño, felina,
ronroneante
como la dueña de la noche y de la cama
con ganas de ser acariciada
demandante y
al acecho de lindas mujeres
persiguiendo, enredada entre polleras, acurrucada entre las faldas,
al acecho
de ovillos de lana, de pelotas, de paletas y de hojitas que arrastra el viento

yo la veo
-pero no digas nada-
felina
un poco salvaje
y no queriendo que la domestiquen
ni que la acostumbren ni que la dominen ni que le digan
lo que hay que hacer

libre como Urano, Neptuno
hace lo que se le canta
retozando al sol

(gato-proyección especular-dícese del león)

2009-04-23T18:24:00.000-07:00

26

No es videncia esto, el arte imita la forma que todos vemos
Antes de venir al mundo
Platónica

Era lo que a ella le servía para hacerse la victima, para entrar en ese lugar tan poderoso que es la bondad humana, la fraternidad (contempla La Idea, por fin).
El amor cobra sentido arriba de un colectivo. Daniel sube y está ciego, usa bastón, ella le ofrece el asiento para sentirse más útil que de costumbre, de repente ambos caen en enamoramiento. Los dos e quieren hablar, buscan excusas en la cabeza, se inventan cosas para decirse. El se siente insolente, se da cuenta de que la voz de ella es la de una piba de 20 y él tiene 60, pero es elegante y agradable, encima, ciego. Este pensamiento lo rescata de la timidez absoluta. Se sabe: elegante, agradable y ciego. El tiene una amiga editora, esta chica estudia Letras, esto lo entusiasma. Ella se da cuenta de que lo entusiasma y le hace preguntas. Primero hablan de las calles que van atravesando, ella se siente en la obligación de explicar el contexto y además quiere, quiere contarle. Daniel le pregunta si está nublado o afirma, no lo recuerdo, “está nublado” (dando cuenta de que siente, percibe ese no sol, la humedad al 95% y esta lluvia potencial en el aire). Ella le dice que si.
Sintaxis, ortografía, nuevos lenguajes, la forma en la que escriben los autores de hoy. Daniel es abogado y lee las faltas de ortografía en los decretos como un insulto más hacia los ciudadanos.
- ¿Pero no lees otras cosas?
Lee, si, en braile, todo lo posible, todo lo que encuentra, lo que hay. Pero arriba del colectivo es imposible porque los libros en braile son más pesados que los de tinta. A ella le da ternura, él con ese cuerpo y ese bastón, cargando los libros en braile, tocándolos despacio, siguiendo su propio ritmo, buscando los pasajes más codiciados. (¿y cómo es esto de leer con la piel, Pisciana?)
La otra posibilidad de saberse El Quijote (y se empapa de Cervantes y de García Márquez y se mete con el cánon y lo da por tierra, y ¿por qué no le habrán dado el Nóbel a Joyce, me preguto yo, si escribió mejores cuetos que los de Canterville?) es a través de una voz venezolana adentro de un CD que es supuestamente mejor que Neruda leyendo sus propios poemas.
- Y yo no creo de ninguna manera que ni a mis libros ni a tus libros los reemplacen los digitales, ni las faltas de ortografía. Ni que a Cervantes lo reemplace un best-seller.
- Entonces, para que no nos tapen los best-seller hagamos una hoguera, como antes, ¿te parece?
- Me parece que volvamos a la censura o que dejemos dos ejemplares de cada basura que se escribe y que reciclemos para no matar árboles.
(Bruja, te gustó la hoguera de libros a vos, te viste bailando en el medio del humo)
En eso se preguntan dónde están y por dónde van y si llegaron y cuánto tiempo pasó. Y se dan cuenta de que la gente del colectivo los mira hablar como a dos locos salidos del tiempo.
Entonces, cuando él se tiene que bajar, ella sufre (porque ya casi están en Medrano y Rivadavia) y él sufre porque no llovió y porque no quiere quedarse nuevamente solo con su bastón y su casa de Flores. Saca la billetera y de adentro una tarjeta, balbucea (porque otra vez siente culpa por la voz dulcificada de esta piba que no da más de 20 pero que parece seducirlo con cada giro y con cada tono) algo como que tiene una amiga editora y que, en definitiva, uno trabaja cerca del otro. Y es cierto, ella se da cuenta, al ver la tarjeta, de que están casi a la vuelta, Lavalle y Tucumán. Quedan en escribirse.

Pero antes de que él se baje por la puerta de adelante y cuando todo el colectivo está atento a esa escena de despedida entre dos personas que se acaban de conocer y que son tan diferentes pero parecen tan iguales, ella le dice:

- Daniel, cuando quieras te leo literatura contemporánea si no la tenés en braile. No todo es para la hoguera siempre, entre tantos y tantos libros a veces se encuentra uno bueno.
El le responde que aprendió a darse cuenta desde el primer párrafo si un libro vale la pena.

Y se dicen hasta luego.

2009-03-13T14:27:00.000-07:00

S:

Sorpresa 1: Andá al buzón y fijate qué te pronostica el cartero.
Sorpresa 2: No tarda en sorprenderte, ansiosa.
Sorpresa 3: En privado.

PD: después de esto mi puntaje va a tener una escalada de ...

2009-03-09T16:58:00.001-07:00

Hoy olvídese de su paraguas

http://www.youtube.com/watch?v=4wKB2G6DQYc

2009-03-09T16:37:00.000-07:00

Neptuniana (S)

(Júpiter siempre fue excesivo y Neptuno puede hundir el Titanic
da como resultado
esto:)

nos llueve

nos diluvia

nos moja las manos, las hojas, las baldosas, las mariposas

nos llueve el inconsciente, el sueño, la madrugada, la Luna

nos llueven los miedos, las fobias, el terror, los recuerdos

nos llueven los imposibles, la represión, la liberación

nos llueven las familias, los antepasados, las vidas pasadas

nos llueven los encierros, nos gotean las aperturas

nos inunda la Casa 12 nos graniza la 8 nos chispea la 4

nos caen del cielo

los besos los excesos los orgasmos los intentos
los acercamientos los rodeos la lujuria
el fuego los silencios las sonrisas
los anhelos el deseo el ardor la humedad
la vez que me viste y no me diste la mano
la vez que me pediste un beso y te lo di
el no se qué de la compañía
las noches con amigas
lo regresivo
lo presente
la vida de siempre

(Nuestras noches no duermen: respiran abajo del agua)

2009-02-28T06:40:00.000-08:00

Fe de erratas al chancho de agua

Haciéndose la porcina, la bobina, se fue para el churrete. Al final era can y solo tuvo que esperar que un conejo (o liebra, o gata) le comunicara el despiole (“sos can –fe de erratas- ¡no chiquero! ¡cucha, caramba!”). En el reino animal pasan cosas extrañas. Como que Baba es una mariposa naranja dentro de mi cabeza. O como que no soy la que era, palomita, un león amenazante. O que el tigre ladra, atigrado y me quiero marcar el cuerpo con su voz.
Tu canto: Gayatri Mantra suena en pc mientras no contaminada y no serena mas enferma de energía y borracha de Urano, me tira para arriba. Guau, esta voz es tan liviana que me nombra. El animal sagrado que camina por la senda del Buda para convertirme en

2009-02-10T14:14:00.000-08:00

Escorpiana

(Al globo en el ojo)

La mirada escorpiana no ve ni cuenta que un día la vieron. Está cegada.
Pero algún día verá que el dios que duerme detrás de mis ojos es el mismo que reza
en los suyos. Es Vulcano.
Entonces le contaré mi secreto:
Que un día cualquiera entró en Capricornio. Que hizo estallar la Luna. Y yo la soñé
estallada
En mil pedazos.

Limpia la Luna se acabó el dolor.
No hay más dolor en esta canción de noche ni en la mirada escorpiana.
El triunfo es de los dueños del fuego de Athanor.
Entonces brindemos.

2009-01-27T18:03:00.000-08:00

La que vuelve puede irse en cualquier momento. La que se fue puede volver y ser amada. Lo que duele puede trasformarse en gracia infinita. La identidad de la musa es monstruosa, es divina: cambia su nombre y sigue existiendo.

2008-10-30T17:41:00.000-07:00

- Maaaaa ¿cómo deja de sangrar una herida?
- Apretatela fuerte hasta que pare.

La curita en el tobillo, la gasita en la ampolla del dedo chiquito, la toallita en la bombacha.
Los rituales de Laura, la energía de Fer, las asanas del yoga, mis sahumerios, la Carta Natal, escribir.

Escribir, no dudar, ni por un segundo, de quién soy.
Preguntarme otra vez quién soy y quién está debajo de esta piel que sangra mientras se escribe a sí misma.
No saber lo que hiere, no saber dónde está.
No saber dónde está y no buscarla.

(la herida es ese espacio entre ella y la otra)

2008-10-06T18:20:00.000-07:00

2008-09-05T12:48:00.000-07:00

Brisa

Me mojaste el buzo de lágrimas cuando saliste como rayo disparada porque unos chicos te corrían para molestarte y ponerte la traba ¿Sabés? Esa es cosa de nenes tristes, faltos de amor, y no es buena la venganza. Yo no sabía que el vegetarianismo asustaba tanto a los de tu edad, pero vos no estas sola, viste linda? A veces uno se siente diferente. Pero siempre, en algún lugar del universo, hay alguien que se parece un poco más a uno que el resto de las personas. Cuando esos dos diferentes se encuentran, ese encuentro produce sonrisas y risas por millones. Aunque uno de ellos sea más alto y el otro más bajito, es cuestión de alargar la soga para poder saltar… y uno…y dos y tres… Brisa: ¡Mirá al cielo! Porque... ¡Nunca se sabe cuando puede aparecer UN COMETA HERMOSO CON LUCES DE TODOS COLORES!

2008-08-16T21:46:00.000-07:00

2008-08-16T21:39:00.000-07:00

“Mi cabeza sonaba como si estuviera llena de ríos corriendo, y como si toda el agua de los ríos cayera súbitamente, como si una gran cantidad de pájaros silbaran, no en los oídos, sino en la parte alta de la cabeza, donde se dice que se ubica el alma; tuve tal sensación por un periodo largo, en tanto el espíritu pareciera que se moviera hacia arriba con gran velocidad”.

Santa Teresa de Ávila

Sentir el rescate y el hundimiento del agua a la vez. Las manos cruzadas sobre el pecho, nos estamos prendiendo fuego. Nos están hundiendo, nos están rescatando. Quiero dormir, quiero dormir y no me dejas. Tengo la vela encendida ya no recuerdo desde cuando. Desde hace unos días que no duermo. Mi sueño es vigilia, ya no hay tiempo. Teresa está despertando del letargo. La luz le duele tanto a los ojos que frecuentemente lagrimea y estornuda. Frecuentemente le sacan la conciencia, la tiran para arriba, como si no quisiera, como si le costara despertar. Parece que la obligan. Pero no, es ella la que quiere, la que pide. Despierten-me.
- Me duele la luz. Me duele el cuerpo. Me duele. OM.

16 de Agosto de 2008
Luna en Acuario, llena.

2008-07-18T19:56:00.000-07:00

Al dios diosa – de adentro, de arriba, de acá-

Será OM. Que me viajes por todas las instancias del tiempo es un hecho irreversible e ilimitado. Te busqué durante mis dos últimos ciclos en cada pisada. La vista a la tierra duele a los ojos a veces. A mi me duele la columna y me dolerá un poco más. Pero aun no he sido del todo sincera. La sinceridad es que no hay palabras. Es que despierto y no quiero hacer otra cosa sino volver al sueño porque me parece que navego, porque me parece que es más fácil encontrarnos. Este barco es tuyo o no es nada. Es tuyo. Me pusiste la fertilidad, gracias. Tu amor es lo primero desde mis once años de este ciclo, gracias. Será OM.

2008-07-10T17:31:00.000-07:00

Disolución (entre A. y F.)

Bastante pecadora, bastante, en lo que a las letras respecta, como toda histérica.

-Este era mi paraíso, vos me amparabas, Luna. Era mi jardín y caí presa de mis propios ojos vigilantes. Sea tu voluntad. Sea.-. Flora hace un rodeo con la túnica, mira al suelo y se sienta con las piernas cruzadas.
Cuenta el mito que la vinieron a rescatar con la condición de que el sacrificio se hiciera durante una noche de luna llena en Cáncer.
La aceptación fue inmediata y el viaje, definitivo: entregarse al todo o morir en el intento.
A partir de ahí los sacrificios a la diosa, las vigilias, noches enteras buscando hierbas para hacer el cáliz, una mujer nueva estaba naciendo.

Pero Ángela, la mutación duró lo que tenía que durar, esto es: un cuarto de siglo y tres días y medio. A partir de ahí se abren las puertas, nada permanece estático, es la primera ley. (La bruja vieja se calla, porque ha entendido que ser ermitaña y estar enamorada de la diosa es una condición feliz.)

-¿Podré yo pelear contra la oscuridad y ganarle? –piensa en voz alta Flora.
-¿Podré yo pelear en la oscuridad y ser bruja? –piensa en voz alta Ángela.

Alzan la vista y ven el jardín todo iluminado. Otras mujeres bailan agarradas de las manos y haciendo círculos: han hallado un nuevo nombre para la diosa.

- ¡Hacia el monte, mi querida Venus!

Y se pierden en el resto.

Clarividencia

conjuro (entre F. y A.)

Flora: Yo pensaba que era la prosa. La de frases hechas, voz popular, narrativa contemporánea. Ahora me encuentro desempolvando a "la casada infiel" haciéndome de seis letras p o e s i a. Me dijisteis Flora A.¿Y qué si tenes la osuridad de la otra? (bruja de edad media, quemada, atravesada, conjurada).Esta cautiva inclina la cabeza y con sus dedos baja levemente la máscara hasta que le queda justo debajo de los ojos. Los tuyos tan obcenos me atraviesan de repente. Y no se quién sos ni quién soy. Como toda bruja soy medio amiga del fuego. Lucho con él con las gotas de mis manos. Y no te lo oculto porque también sos pagana y agorera. Ángela: No sé...es que yo veo en tus ojos la magia y el encierro.Anoche te miré y te dije: "estás cautiva de la máscara"...Vos sos la dueña del jardín que vigilás día y noche con esos, tus ojos de hambrienta.Llegaste por fin a mí como quien llega a su casa luego de un viaje largo y yo supe que mi cuerpo sería un cueva esa noche.O no.Las noches de Buenos Aires nos encuentran siempre como niñas de la calle mendigando amor, entre tanto mendigo dando vuelta, tan cerca del verdugo y del ángel.También soy media bruja, media prófuga del puntero inquisidor, media hereje, media ermitaña.Bastante pecadora en lo que a soledad respecta, como toda hechicera.

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-¿seré salva?
ángela abre sus alas y vuelve al monte.
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GRACIAS TAMBIÉN POR TUS P A L A B R A S.
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para Flora A.

Begonia Loverraine

2008-07-05T13:16:00.000-07:00

4 de julio, el día en que Buenos Aires se ahogaba

Niebla tus ojos. Buenos Aires húmeda hasta los lagrimales y nosotras acompañando este silencio al costado de la ventana que da a la calle Montevideo.
Volvimos aquella noche a escribirnos dibujando con los dedos círculos en los manteles blancos. Intentando navegar en tu pasado como debajo de una sábana, adivinado tus recuerdos, alzando la vista para encontrarte, para buscarte más. (Ojos de fuego.) Preguntarnos en qué clase de cumbre estamos y qué hay del otro lado, si un monstruo marino, si el dios Saturno, el padre de esta patria, o el patriarcado.
Ciudad flotante, barco a la deriva de predicciones Mayas. Mi miedo al fin, que no sé decir con palabras, me hace recorrer librerías como una sonámbula para encontrar azarosas páginas que llevan en el margen escrito: esto debe leerse, cerrarse con llave y enterrarse hasta que Plutón despierte.
¿Es la casa donde regresas por las noches el cuerpo de una mujer? ¿Es el mapa kármico y doloroso? ¿Dónde está la flor que crece en el medio de la habitación paterna y que no recibe ni la luz del sol ni el agua pero que es hermosa por donde se la mire? ¿A dónde iremos a parar con esta mochila antigua y pesada? El poder del fuego está al alcance de tu mano y sin embargo… bajas la vista hundida, aturdida, y pienso que ese solo gesto justifica nuestra noche.

Alguien me dijo que habría un rescate de la luna, finalmente. Como los mayas o los atlantes: se enterraron para poder vivir.

2007-11-08T06:02:00.000-08:00

Xul Solar

Cuentan que le dijeron: "Qué calor. No se puede hacer nada" y él respondió "Es verdad. Hoy solo pude inventar diez o doce religiones".

Uno no puede resistirse a la primera impresión. Yo vi la obra de Xul en varias oportunidades, pero me acuerdo de la primera vez que alcancé una se sus imágenes, fue en un libro. Creo que llegué a conocerlo a través de Borges - no se, la memoria es traicionera y más en mi caso, que tengo poca y la invento para no pasar papelones-. La cosa es que llegué a esa primera impresión y leí detras de esas formas y de esos colores como si se tratara de algo muy familiar. No es leer en. Es leer detras de. ¿Les pasó? La primera sensación, la primera. Y es tan pero tan dificil de explicar. A mi me cuesta tanto. Pero las impresiones que llegan son las de una vida interior abrumadora y superpoblada, de esas que conquistan. Cosmogonías. Nuevas religiones. Espiritualidad juguetona.
Esta obra que viene a continuación se llama Horóscopo. Y para saber del Xul linguista/poeta/queseyo hay que ir al blog de Carpe Diem.
Nota: gracias Carpe por publicar ese texto.
http://www.a-place-to-hideaway.blogspot.com/

2007-10-02T13:41:00.000-07:00

Carta Natal

Con una chifladura cada día más insumisa se inicia esta intro a las Cartas Natales. La bitácora será mapeada en la escritura: leer los signos del cielo en la configuracón psíquica; leer en la psi este cielo de revolución constante. Leer los polos, leer las líneas, los cruces, los puentes, leer.

Recuerdo que en el primer año de Carrera de Letras anoté en mi cuaderno la siguiente frase como una de las primeras verdades, justamente porque, claro, sí, verán, dice: los sistemas cerrados no dan cuenta de todas las relaciones que se establecen entre sus elementos.

Entonces. ¿Hacer estallar el Mandala con el riesgo de un nuevo Big Bang energético? ¿Asumir en esos puentes, en las identidades planetarias, en las energías que atraviesan las doce Casas, los sentidos encontrados? ¿Y si cada contradicción fuera una diseminación? Vemos los ciclos, vemos los polos, ¿vemos el choque? o mejor: ¿vemos el centro?

Del círculo me fue dada esta parte: comenzar en la senda de Acuario para incorporar algún día esa energía tan extraña de Cáncer. Estoy incómoda y alucinada. Estoy incómoda, indecisa, alucinada. Estoy incómoda, indecisa, alucinada y no veo bien el entorno. Pero a veces sueño con la Carta. Y esa intuición inconsciente. Es esa la mía.

2007-03-30T13:32:00.000-07:00

Nueva adquisición

Caminando por la Avenida Corrientes en el día de ayer me hice de un objeto. A contracorriente de todo el mundo, que ayer compró libros en el evento cultural La Noche de las Librerías, yo adquirí a no tan bajo costo un péndulo de bronce que incluía un pequeño manual para su correcta utilización -cito textual-.
El caso es que la adrenalina que genera el impulso consumista, que suele disolverse al poco tiempo, en este caso tuvo un efecto prolongado, casi hipnotizador. El péndulo es en verdad un objeto atrayente por diversas razones. Una no sabe qué específicamente lo motiva a moverse, lo que me recuerda en este momento al juego de la copa -relacionado más intimamente con el Inconsciente Colectivo o con sesiones espiritistas-. En este caso es muy difícil determinar si es la energía propia la que efectúa la tendencia en el movimiento, y por consiguiente en la respuesta afirmativa, negativa o dubitativa, o es la energía del objeto sobre el que el péndulo se posa, o si es una energía extranjera, completamente inmanejable, completamente autónoma. El principiante en el uso de este elemento de adivinación ha de comenzar por realizar preguntas con obvia respuesta como entrenamiento diario. Y no mover la mano, claro, suspendida en el aire y con plena consciencia de sus sutiles vibraciones. Cada músculo del dedo que lo sostiene transmite, según el manualejo, una corriente inconsiente. Esto no significa del todo que esté sujeto a una voluntad particular, mas bien hay un resto importante de incertidumbre y de magia. Esta era la palabra que me daba miedo escribir, que me sigue dando miedo leer, que me hace ruido porque me suena a lugar común. Pero ya pasará, una siempre puede elegir quedarse con el cápítulo sobre las leyes físicas de detección de metales. Lo que no se sabe es si una desea quedarse solamente con eso.

2007-03-29T09:33:00.000-07:00

En la servilleta que usé de señalador hace casi diez años durante la lectura de La casa de los espíritus está copiada una de las últimas frases del libro, que reza: clara clarísima clarividente. Parece un arrebato de narcisismo dejar la copia, para resaltar la valía del propio nombre, o una predisposición de la personalidad hacia la iluminación. En realidad más cerca está de ser un intento de aceptación de un primer nombre que jamás me había gustado antes. Así, al dejar asentado que en un libro se utilizaba en un personaje que poseía percepciones extrasensoriales, intenté amigarme con la idea de llamarme Clara.

Aquí viene el título a resumir que Clara ve cosas que, aunque cotidianas y mínimas por demás, se le hacen trascendentales. Cosas pequeñisimas que cobran dimensiones desproporcionadas en su mente y que, aunque caóticas y desordenadas, se ajustan a la sintaxis y al texto. Este texto que intenta ajustarse a la vida, que se parece tanto a la letra, que se parece tanto al número, a lo abstracto absoluto, a la idea integradora que propone la Kabalah en todas las dimensiones y en todos los niveles lexicogramaticales. Intento hacer lo mínimo para mover un centro imperceptible que dará con todos los centros a la vez. (menudo emprendimiento).

Adianchi,

La Manosanta.